Когда-то мне нравилось писать. Но чем дальше, тем меньше хочется.
И снова не мои слова, но в яблочко ж:
"Половину из вас я знаю в половину меньше, чем хотел бы знать, а другую половину люблю в половину больше, чем вы этого заслуживаете.", Бильбо Бэггинс.
Пока что, чёрт возьми, крепки верёвочки. Сижу, зубами грызу узелки. Чтобы сбросить в топку все балласты, не оглядываться на чужие воздушные корабли и не ждать писем в бутылках и приглашений на ночные пляски у костра. Пора давно смириться, что я принадлежу к тому типу людей, кто не умеет "дружить". В смысле гулять, общаться, созваниваться больше, чем раз в две недели,а то и чаще, хихикать, поедая пончики под столом, фотографировать друг дружку и совершая прочие милые бестолковые глупости. Туман, в котором каждый звук и каждый шорох умножался тысячекратно, растаял. И я увидела, что одна в небе. Ну, условно одна, конечно. Есть ведь бронзовый дирижабль Мао, пиратское воздушное судно Матиса, квёлый катерок мамы-папы внизу и ещё парочка объектов, которые никогда из виду не упускаются. И это, пожалуй, важнгее всгео. Тай, тай, туман. Уноси ненужные иллюзии.
Моторчик дирижабля исправно и мерно гудит. По чаечной почте я всё также получаю письма от дорогих людей. Погода налаживается, курс снова взят. Теперь только трюм разгрести. Алоха!