Клею кубик. Сверху кубика будет дырочка. В дырочку можно будет кидать дохлых гусениц то, на что я к своему почти собственному новому году куплю себе подарок - зеркалку. Мне давно стало мало моего фуджика. А добрый старый друг по старой доброй дружбе отдаёт мне свой пентакс за относительно недорого. С пыхой и объективом..

Губы совсем шершавые. Нос совсем сопливый. Дома ночью совсем холодно. А на работе совсем хорошо. И по утрам совсем-совсем красиво.

Мне снятся белые грустные двухметровые демоны с отпиленными рогами, гигантские крольчихи-проматери всех кроликов, красные советские телефоны в дуплах деревьев и усыновлённые чебурашки, болеющие психо-лишаем.

Стало вот что интересно - вот игрушки.. их жизнь. Живут они, живут. Стареют. Когда их выбрасывают, это же почти как стариков на помойку. Как определить момент смерти игрушки? Когда кусочек души. данный тобой или присутствующий изначально, её покидает? Это смерть? Или она умирает, когда умирает любовь хозяина к ней? Хотя наверно бывают самостоятельные игрушки и не очень. Наверно, я бы смогла написать статью про это.

Яркое солнце. Белый снег. Прозрачное небо и безветрие. Я слышу, как стучит моё сердце...

Светло и ясно... С добрым утром. Здравствуй...



.