полёт - двести метров. туманность, но в целом - в порядке.
свои - в переменных боях за простой кислород.
я как обычно всё матерю навигатор,
я как обычно лечу по кривой, но вперёд.

путь полёта острой кардиограммой
назначен на точку сплетенья всех снов и не снов,
но нужно сначала мотору не дать раскрошиться,
но нужно сначала стать кем-то умытым вне слов.

там, наверху, высотометр цифр не видит.
там, наверху, только звёзды и гул тишины.
после посадочной - чуть по другому, не хуже -
запахи, люди, картинки и главное - ты.

я не хочу совсем стать космической пылью,
я не хочу не увидеть, как время сплетём.
я хочу, чтоб всего лишь был дом, была осень.
и чтоб пахло с балкона прохладным и свежим бельём...