"Останови своё внимание, Прыгун".. Я не Прыгун, у меня другое имя, но я всё равно останавливаю внимание. На собственных шагах, на том, как разбиваются капли дождя о серость моего зонта, на рычании механических зверомашин, которые нехотя выходят на охоту, едут мимо, наполненные людьми, на воде, стекающей из дыр в каменных стенах, на ручье, который плетёт косы куда-то вниз, бездумно ныряет в канализационный люк... на шагах... но уже не моиох, а чужих. Тех, что сзади меня... "Останови своё внимание, Прыгун".. Я не Прыгун, у меня другое имя, но я всё ранво останавливаю внимание. На том, как уютно , сухо и тепло моим ногам в замшевых индейских мокасинах. НА том, как хорошо бы, когда солнце просушит Землю, поехать на работу на велосипеде, а потом = домой. Через море. И сидеть снова на обрыве, осторожно дышать секунды... "Останови своё внимание, Прыгун".. Я не Прыгун, у меня другое имя, но я всё ранво останавливаю внимание. На безграничной гармонии пространств и сплетений ситуаций. На том, как говорят уже знакомыми словами незнакомые люди, как продают те же самые игрушки из детства уже новые незнакомые торговцы. "Останови своё внимание, Прыгун".. Я не Прыгун, у меня другое имя, но я всё равно останавливаю внимание. На вкусе персиков, которого нет. Не персика, а вкуса. Но обглоданная косточка остаётся лежать на краю раковины. На том, как плавны и медленны движения людей, когда на них смотришь именно так. "Обрати"... Я не Прыгун, брат. Я не прыгаю. Я просто иду вперёд. С мокрыми вхлам ногами (сухие мокасины завёрнуты в два пакета и в сумке, они бы вымокли быстрее, чем мои белые грустные кеды, в которых я таки иду), вымоченная в запахах городского дождя, отцветающего шиповника и хвои. Иду так, чтобы в груди легко дышалось. За резиновыми сапогами. Красными.